Сдаюсь. На позиции небушка
кто не сдавал.
Сдаюсь, не бывает любви
за красивый финал.
Про это и то
не стану я больше писать.
Я снова не Бог
и, мне больше
чем есть, не сказать.

Сдаюсь, ты не то,
что вошло в мою грешную жизнь.
Сдаюсь за солёным бедром
на чужую любовь не ложись.
Не всё, что отмеряно шьётся,
увы, не беда. Я снова
бегу в объездные мосты,
в города.

Причал опустел
и витает поэт над Москвой.
Какой недодел,
но не этот ли город так мой?
А в общем, не этот,
и даже не тот, а другой,
мой город лишь N,
это принято так,
городок.

В нём бродит мой кот,
у него длинный шарф,
длинный шлейф.
Он занят, как раб,
у него даже имени нет.
Он чёрен, - не негр,
он не крашен,
он в жизни такой,
он смотрит,
а кажется трогает
жизнь порой.

Сдаюсь!