За яркой геометрией картин Я вряд ли разгляжу глубинный смысл, И в вываленном ворохе стихов Не отыщу пол-фразы редкой пробы.
Предельно далеко от середин, Мои "хочу" ушли в бессчетность чисел, Из них тащу нахватанный улов Того, что без желанья не вросло бы.
Мое "когда" размыто, но при том Порезано на дольки ярко-красным Секундным, больно колющим ножом На замкнутой тарелке циферблата.
Вчера отпало срезанным куском, Сегодня сбито снегом непролазным, А завтра ждет себя голодным сном - В нем так же на рассвет по три заката.
Влезает сквозь ресницы яркий свет И будит так настойчиво, затяжно. Приходит день, а утра снова нет - Лишь небо, побледневшее бумажно.
|