Не дочитать — потрясена
Я зрелищем — и на пол книжка.
Вот дочка спит, и мне видна
Вспотевшая ее подмышка.

И спят Москва, Париж, Нью-Йорк.
Заречный всхрапывает — ишь, как!
Все — не мое! Чур, не мое!
А чур моя, моя подмышка!

Овражек, вытканный росой,
В котором запах ягод вызнан.
Над ним луна, как колесо,
От радостного механизма.

И мир подлунный заскрипит,
Качнувшись вправо — эне-бене!—
Взглянуть на то, как сладко спит
Великое мое творенье.