Я вижу сны наяву, я не верю в скуку и пустоту шагов. Где-то здесь, за ширмой сценария, должен быть белый кролик Алисы, Только б схватить примету, шепчущих гор гранит, сердце поющих снегов. Как неистовый викинг ищет священную смерть в бою, Как монгол разрезает косыми глазами пыльную степь, Я держусь за лоснящийся пульс реки и теченьем бросаюсь вниз, С крутояра, с карниза, туда, где поют Снега, туда, где шепчет горный гранит и теряется след Белого кролика девочки Кэрролла, где кристаллы замерших ветвей – Путеводитель февральского лунного взгляда. Тысячи, тысячи лет Бродить жениху, прежде чем он обвенчается с лазуритом Волны шелковистой, с колосом злачным, с природой своей, Прежде чем грань фрактала, станет единым целым, Прежде чем примет в узоре, отлитым золотом, он завершенье. Это золото из рудников страданий, болезней, сомнений, Потерь, скитаний и горьких открытий, Ртуть, превращенная в желтый металла. Метелями Сны наяву, бездыханная плоть ипохондрии, безраздельность стопы, Взметающей землю с дорог преисподней. Гвоздикой зажглось мое сердце в лучах перламутра живого, Где-то здесь должен быть белый кролик, нарывы шепчущих гор, снега бериллы-цветы И рек журчащее олово, где-то по правую сторону От всплеска воды в кране, от лихорадки плиты, От скрипа дверей в прихожей, от запаха свежей газеты… От тех, кого рядом нет…
|