Поэзия – это струйки ночного костра в шелках музыкального леса; это застывшее пламя крови на дамасском клинке вечернего неба; это душа молодого любовника, заключенная в плеске пульсара; это смерть слова, получившего новую степень свободы в пространстве и времени чьей-то опытной линии. Поэзия – это все, что хочешь, если есть глубокая рана на плоти весенней жажды, если есть капля инея на янтаре прожженной пустыни, которую чувствуют кончиком языка, те, кто родился дважды – первый раз, чтобы быть дымом, второй, чтобы стать огнем…
|