Поэзия умерла.
Вместе с рождением меня,
Я думаю
(эгоистично, не правда ли?)..
Рождением нас.
пришлась между глаз.
Как на Дали
Сальвадора лет в шесть
Я смотрю
На это сейчас.
Умерла.
Поэзия.
Мать ее.
Наша.
Наша болезнь.
Как то даже не очень
Трогать ее сейчас.
До боли
До слез
В кровь
Вдребезги грезы
Достаточно прозы
Чтобы точно сказать
И передать
Что-то.
По азбуке Морзе
Лучше писать.
Смертный грех
Не иначе
Трогать стопу
И, тем паче,
Доказывая что-то..
Кому?
Единому
Мы подвержены.
Только
Кто-то вставил перо в копыто,
А кто-то в руку.
Кто-то науку,
А кто-то забор во дворе постигает.
Кто-то всю мУку
На лист выливает,
Кто-то играет.
Вот и вся разница.
Где ж эта сука,
Что музой назвАлась.
Не видели?
Видно сломалась.
Нельзя ее трогать без толку.
И пихать подряд мысли
В кошелку
Ровных строк.
Кто здесь пророк?
По сути ведь –
Каждый.
По-своему.
Свой несет рок.
Кто с крыши,
Кто пальцем нащупал курок.
Кто строчкой под дышло.
Кто впрок,
Кто все сразу.
Кто даже ни разу
Не вбил лишний слог
В размеров брусок.
Поздравляю!
Заискивающе виляю
Хвостом
Если б был.
Но еще в детстве
Сам отломил.
А я под кустом.
Не допил
Еще кривой строчки,
Набор рифм,
(это если удачно попрет)
Все по кочкам
Пока не упрет
В бетонную точку
Звоночком
Что все,
Мимо нот
Пошло.
Хрен с ним,
Лишь бы в душу.
Если совсем повезет.
Потом затушим.
Заглушим.