Моим стихам, написанным так рано,
Что я еще не знал, что я поэт,
Пора бы дернуть парочку стоп-кранов,
На дверь повесить вывеску "Обед",
Не ждать февраль - достать чернил и плакать -
Ну задолбал холодный монитор!..

В своих стихах, как яблочную мякоть,
Мешаю я и радость, и позор,
И разбавляю солнечным нектаром,
И прячу в темный угол этот сок,
Перебродившее вино кладется в тару,
И ждет, когда его настанет срок.

Так мысли все - итоги разных дум -
Ложатся в строки, режут мою душу...
И это шум, душевный глупый шум,
Услышав, ты заткнешь, конечно, уши.

P.S. Сколько тут стихов процитировано?