Опалит костром лицо,
и сполохов красные птицы,
замкнут тёмный мир в кольцо,
а огненный хвост лисицы
летит высоко-высоко.

За ним бы лететь мотыльком
носатеньким и плюгавым
и даже вообще угольком
что тоже не дурно,
право,
каким-нибудь паучком,
ведь и паучки летают,
скользящим по небу зрачком,
чего,
а пускай угадают.
Какой-нибудь парой фраз,
аккордом одним
минорным,
иль просто слезинкой из глаз,
летаем,
и то довольно.
А шёпот прозрачных дней
назойливо жалит уши,
есть роща, дорога
над ней...,
но голос звучит всё глуше,
есть память - длинней и длинней...