За ней всего один водился грех – Она себя считала поэтессой. А он – ни то, ни сё, пустое место, Зато нельзя сказать, чтоб хуже всех…
Красивых длинных пальцев полукруг Коснуться мог любых цветов и клавиш, Но жизнь собачьим вальсом в пол-октавы Не смог вписать бы даже демиург.
А ей хотелось так, чтоб вопреки Всем слухам, смыслам, снам, полуподвалам, Она его во всём считала правым И погибала рядом от тоски.
Но в жертвенности искренней подчас Иное представлялось воплощенье, Пока её любовник – это время Волнующих, прекрасных, юных глаз.
16.04.2011г.
|