Как мне часто снится тот мужчина С головой поникшей и седой. О, какая горькая кручина Взгляд его наполнила тоской. Я кричу ему во сне: «Не надо Безутешной грустью сердце рвать. Золотою гроздью винограда Ниспошлет вам Небо благодать!» Но он только головой поводит На своей груди, сжимая крест, И уходит. Он совсем уходит. Знаю я, что это мой отец. Я кричу ему: «Скажи хоть слово! Ну, прости, пожалуйста, меня!» Но уходит тихо он. И снова Ноет сердце, плача и щемя.
Как же, как же вымолить прощенья У того, кто так меня любил, Кто мои слова и прегрешенья Тяжким грузом на себя взвалил. Знаю, он простил меня, конечно. Знаю также, там на небесах Он самозабвенно и неспешно, С тихими словами на устах Молится Спасителю как прежде, Просит за меня душою всей. Только мне от этого не легче, И корю себя я всё сильней За непониманье и беспечность, И за споры частые с отцом. А отец, давно ушедший в Вечность, Молится о здравии моём.
Просит за меня в самозабвенье И в небесном храме всех святых Тихо внемлют этому прошенью И меня его любовь хранит.
|