Ворон
Что ты чертишь по небу крылом своим, призрачный Ворон, За огонь инквизиций, за мудрость любил я тебя: То ли тенью кружишь над Исаакия черепом голым, То ли тризну справляешь над древним скелетом Кремля?
Человеческим мне вдруг представился гордый твой профиль, И так хочется верить мне в свой сумасшедший обман! Обещая блаженство, скупает опять Мефистофель Души бледных рабочих и с детства уставших крестьян.
Пусть по царски взлетит он всевластной, но серою птицей, Заслонит собой Солнце, тебя проклиная за тьму, Потому что под нашею бледной и нищей зарницей Из твоих старых перьев шьют новые крылья ему.
Тебя в клетку бросали, но ты вырывался из клетки И сквозь занавес туч видел все, словно сам Саваоф: Как в ворон превращались тобою вскормленные детки, И как каждый из нас в тебя бросить свой камень готов.
И опять фаталисты свои увеличили ставки, И твердят лжепророки, что жизнь будет вскоре чиста… А вчера задавили на паперти, в суетной давке И любви, и страданью учившего грешных Христа.
|