Высыхая, грязь обернётся в пыль, а потом осядет на всех, превращая в смог ежедневный штиль, придушив идущих в хвосте.
Города пылятся на полках стран, они ждут матросов дождя, но упал в трактире мой капитан, не попав на борт корабля.
Мир лежит в пыли, он давно привык улыбаться грязным щенкам, позволяя им иногда повыть и поплакаться старикам.
Да чего там мир... Взять бы лес, поля, – с головою в зелень упасть, и смотреть оттуда, со дна, в себя и в небесно-звёздную пасть...
Пронесутся пылью часы, года, тонким слоем мелких частиц, и предстанут серые города, как гнездовья каменных птиц.
Высыхает грязь, и уставший мир поглощает пыльные дни... Но уже поднялся мой командир, – он доставит людям дожди...
________________ © Copyright: Вадим Овчинников, 2011 Свидетельство о публикации №11104138189
Прослушать
|