Мы шли,
Положившись не зря «на авось»,
Щипал нас мороз за щёки.
От холода был я,
как полуось,
Не гнущийся и высокий.

Моя девчонка – пушок-пушком, –
Рядом катилась, маленькая.
Мы шли, как, наверно,
шагал пешком
Сквозь бурю к полюсу
Санников.

Мы шли,
о доме уютном мечтая,
Где чай потеет в стакане,
Где круто мочалку вода качает
В сорокоградусной ванне.

...Хрустит хлебной коркой
постель на двоих.
Ляжешь – и жить захочется.
А рядом полка любимых книг,
Подруга в часы одиночества.

А надоело – что ж, не листай,
Брось своего «Монте Кристо».
Книгу наших с тобою тайн
Ночь начнёт перелистывать...

Июнь 1984 г.