Твои стихи пространство заполняли, Строкою не ложась на бренный лист. И всё, что пережить Тебе дано в печали, В формат стиха порою не вместить.
Когда мечтам и мыслям было тесно, Мир и не знал о росчерке в тетрадь, И, может, было даже не уместно В материальное святое облекать.
И всё, с чем не мирилось Твоё сердце, Обрывками осталось в пустоте, Мозаикой или под пылью фреской, Загадкою уйдёт в небытие.
И как нам знать, быть может, поздней ночью, «Вкусив от жизни горькое питьё», Далёкий твой потомок – слова зодчий Как ты, своё разрушит бытиё.
А может быть опять не на бумаге Родятся пусть неновые слова: «Любовь, разлука и свеча во мраке, Свобода, смерть и обо мне молва».
И пред рассветом пусть зажгутся свечи! И пусть пустой останется тетрадь! Безмолвием души не искалечить И «псам святыню не отдать!»
|