Палит июльское солнце немилосердно,
Кислород последний в атмосфере сжигая,
Птицей раненой бьётся усталое сердце,
Не воздух, а жар преисподней глотая.

На солнце финская баня. Сорок в тени,
Вязкие мысли лениво шевелятся.
Господи! Умоляю тебя: - Сохрани!
Сорок! Чтобы было такое? Не верится.

Ветер забился в глухую расщелину,
Ему, шальному, не хватает дыхания.
В такую жару даже ему не велено…
Пульс сто двадцать, шаг до заклания.

Птиц не видно, не поют они, не летают.
Хотите вы, верьте, а хотите, не верьте:
В воздухе мысли поджаренные мелькают,
Здесь пролегает граница жизни и смерти.

И лишь человек, судьбу кляня, чертыхаясь,
С рюкзаком нелёгким, чтоб ему пусто было,
По делу и просто так, от безделья маясь,
Наперекор всему, как вол, бредёт уныло.

12.07.2010