Гордо реет штандарт с грозным ликом орла.
Командиры кричат, что не надо огня.
Молодой лейтенант, чуть прищурив глаза,
Смотрит, как впереди разразилась гроза.

Много крика, увы, у войны не отнять.
Сколько отнятых душ? Их и не сосчитать.
Сколько горя, потерь. Сколько боли и лжи?
Сколько прожитых дней как в аду, без души.

Сколько можно идти по накатанной вниз?
Не решать за себя, не держаться за жизнь?
Сколько верить в возможность вернуться назад?
Сколько ждать, что однажды не будет преград?

Командир молодой, он уже лейтенант.
Мимо сполохом взрыва уносит солдат.
Он покрепче вцепился в упавший штандарт,
И плевать, что от страха колени дрожат.

Все вперед и вперед, вот и голос сорвал.
Нет, совсем не приказы он матом кричал.
Просто не было сил осмотреться вокруг,
А кругом только смерть, словно замкнутый круг.

Остановка, нагнуться, зажав бок рукой.
Словно снова очнуться, опять этот бой!
Где больнее не знаешь в груди, иль в боку
Только шепчешь тихонько: «Уйти не смогу!»

Но вот каплей надежды сигнал прозвучал.
Ты не в силах стоять на колени упал.
Твой штандарт, развеваясь победным огнем,
Кто-то вырвал из рук. Сколько крови на нем?

Через миг вновь очнуться, вокруг тишина.
Может быть, в этот день завершилась война?
И тебе наплевать победил, проиграл…
Столько, сколько солдат, вряд ли кто-то страдал.

Поднимаясь, улыбки не в силах сдержать,
Ты смотрел в лицах тех, кто остался лежать.
Когда боли так много – она не страшна,
Только память придет, не забылась она.

Осторожно шагая, дыша через раз,
Ты страшишься услышать по новой приказ.
Ты торопишься в ставку, не глядя вперед.
Сколько силы у воли? Она доведет!

Рядом столько убитых, тебе не до них,
Даже если друзья не остались в живых…
Сколько было потерь, не твоя в том вина.
Жизнь одна, ты ее заработал сполна.