На стекле дождинок стаи. Примостившись у окна, Словно мед, стихи глотаю Александра Люкина.
Слог, лишенный мысли пресной, Но, как правды нож, остра, Восхищает в добрых песнях Краткость – мудрости сестра.
Говорят, простым был очень, Весь открытый, без легенд – Сын крестьянина, рабочий, А душой – интеллигент.
В комнатенке небогатой Жил, как пел, а пел, как жил… Ни в работе, ни в солдатах Не щадя душевных сил.
Плоть от плоти жизни этой, Тот, кому не все равно, Он не мог не стать поэтом, Богом избранный давно.
И в стихах его доныне С миром кровное родство. Спору нет… Но кто подымет Божью дудочку его?
|