Мой меч сломался, – выбросил в окно. Я безоружный двигаюсь по кругу, лечу свою душевную простуду и нахожу по капелькам тепло, – спасёт оно.
Держа в ладошке маленький стилет, зажав в другой несметные богатства, пытаюсь от ударов уклоняться и обходить орущих стороной... – Везде чужой.
Мой чудный флаг над крошечным дворцом сорвали, ветры расшвыряли стены... И я порезал маленькие вены, от витражей оставшимся, стеклом... Жалел потом.
Стилет – как кортик, лужа – океан, кораблик цел, но не знаком фарватер... И где-то там за облаками спрятан мой маленький, мой сказочный обман. И там – Она.
Любви уютно в крохотной груди, она прекрасна, хоть и недотрога... Я только гном, и я прошу немного: пускай душа так сильно не болит, – мне надо жить...
____________________ © Copyright: Вадим Овчинников, 2010 Свидетельство о публикации №11007277104
|