Опыт вживания в образ
Над Зоной небо за свинцовой тучей, И свет застрял в сетях промозглой мглы, Там вяжут свитеры из проволки колючей, А вместо обуви тачают кандалы.
Зовётся эта Зона государством, Где граждане - они же заключённые, Поштучно номерами наречённые, А жизнью именуется мытарство.
И у людей на Зоне нету лиц, И Север там на все четыре стороны, А из всего многообразья птиц Крылами машут в небе только вороны.
А музыка на Зоне – только скрежет, Поэзия – лишь матерщинный слог, И если солнца луч чуть-чуть забрезжит, У стражников уже переполох.
Постелью заключённым служит плаха, Их стражники из тех, что позаплечнее, А чувства – только разновидность страха, И правит всем, кто всех бесчеловечнее.
|