***

В пивнушке, где воздух от курева спёрт,
С рабочими пью неразбавленный спирт,

А рядом с нами поэт (или бард),
Помятый изрядно, но всё ещё бодр,

Напиться до чёртиков не успев,
Читает стихи про любовь нараспев.

Приятно голос поэта звучал,
Добавил я спирту в его бокал,

А сосед мой, икнувши громко, сказал:
«Мужик из психушки, видно, сбежал!»