СТРЕЛЬБА ПО ВЫСОЦКОМУ
ПРОЩАНЬЕ
Волк ушёл из таганского логова, По России ликуют Козлы: Ни в газетах о нём некролога, Ни венка для него от казны.
Голос хриплый, навеки застуженный, В общем хоре всегда инородный, Не увенчанный, не «заслуженный», Лишь для целой страны – народный.
Пожимают плечами снобы: Мол, певец для нетрезвой массы. Ну а мне – лишь услышать снова бы, Как хрипит он бессмертные «МАЗы».
Выбирает судьба – из пшена! – Изумруды искусства высокого: Схоронили вчера Шукшина, А сегодня хороним Высоцкого… 1980
В ПНЕВМОТИРЕ
Стреляем в Высоцкого! Бум в пневмотире, Целить по линии живота. Вот это – охота! Куда тебе – тигры, Зайцы и прочая вшивота. Пуля за пулей, не бойся промазать, Пускай три копейки уйдут в «молоко» – Владимир Высоцкий споёт нам про МАЗы И про охоту на волков. С утра до заката хлопочут «воздушки» (хозяин «конторы» с настрела живёт). Отныне Высоцкий судьбою как Пушкин: И песней, и славой, и пулей в живот…
В живых животах «жигулёвское» булькает, Который загнётся – вовек не поддаст, А тут – пощекочешь покойника пулькой, И он встрепенётся, и голос подаст. Вот в чёрный в кружок враз прицелились трое (кудрявый парнишка к барьеру приник). В ответ репродуктор хрипит им про Трою Безумной Кассандры пророческий крик.
Про всё уже было: про спорт, про цунами, Про друга, про парус, про бой, про расстрел… Но мы всё стреляем: вдруг хриплый динамик Ту песню споёт, что поэт не успел?!
НАБАТ
Страною правит полутруп, И это всем не по нутру, Скорей проснуться б поутру Под пенье похоронных труб!
Стране б проснуться поскорей, Стране премудрых пискарей, Стране икаров и иуд, Стране, в которой честный труд Не то чтоб потерял престиж, Не то чтоб не давал плода, Но как-то всё, что ни взрастишь, Течёт меж пальцев, как вода…
А по отчётам – гладь и тишь, И лучезарен окоём: На пленумах в ладоши бьём Да по подъездам водку пьём.
И с каждым годом смотрит злее, Иосиф из-за Мавзолея!
Один лишь джинсовый пророк, Предельный ощутив порог, Во имя сына и отца Стучит в оглохшие сердца.
– Проснись, великая страна, – Кричит гитарная струна. – Страна шахтёров и ткачих, Страна учёных и солдат, Страна, в которой каждый чих Готов взорваться, как набат!
Такая гулкая страна, А в ней такая немота, А в ней такие времена, Такие гниль и срамота…
Такая в жизни полоса, Что даже если умереть, То как последний раз в глаза Родному сыну посмотреть?..
ПОЭТИЧЕСКАЯ РОССИЯ
Поэтическая Россия, Ты всегда тиранов бесила: И когда лосины носила, И когда с Маяковским басила,
И когда висела Есениным, И когда в лагерях на севере, Сквозь судьбу и цензуру просеянная, Замерла, будто почва без семени…
И когда мерзлотой оттаивала, И когда, взрослея без соски, Расцвела вдруг – забытой Цветаевой, Но сгорела от водки – с Высоцким. Поэтическая Россия, Ты всегда тиранов бесила, Политическое бессилие Третий век на Руси компенсируя!
1980 – 1984
ХЛОПУША Эту цепь не порвать - Рвутся жилы. Воронью пировать, Ни креста, ни могилы.
В самозванном раю - Посвист пуль и картечи. Вновь клевать воронью Прометееву печень. В эру лазерных пушек И ракет - минотавров, О джинсόвый Хлопуша, Не с ножом, так с гитарой!
Не вдогон за обозом, Не с кистенем за лесом.... Рваны ноздри, опознан. Скован тем же железом.
Воронью и ворью - Прометеева печень. У судьбы на краю Жилы рву - струны певчие.
Та же масть, та же стать. В песню выплеснул душу. Век другой - мог бы стать Не Высоцким - Хлопушей. 2010
|