Я гладила рубашку сыну, А под горячим утюгом Другую видела картину, И размышляла о другом.
Я думала о том, что редко Перепадёт его тепло, Взлетел птенец с родимой ветки, Сам вроде здесь – а унесло.
Щебечут с ним другие птицы, К себе в скворечники зовут, Но сын - он ждет свою Жар-птицу, Да только где они живут?
Вот если б ласточку он встретил, Ту, что судьбою суждено, Не потрясающую телом, А чтобы души - заодно…
Тепло родное поднималось От рукавов, воротника, И обнимала, показалось, Меня сыновняя рука.
Еще манжеты не остыли, А ощущение прошло, Ну вот, почти поговорили… Считай, сегодня повезло.
|