Ушёл Поэт. И сцена опустела.
От тишины – невыносимый звон.
С огромной высоты душа смотрела
На строгий вынос тела… своего.

Теперь снесут, пошепчутся, зароют,
Всплакнут тихонько, шумно помянут.
И цензору дадут Звезду Героя
За соц-реалистично-честный труд.

Потом, как свиньи, станут «в деле» рыться,
Искать – что недопил, недокурил...
И сплетничать, собравшись у корытца,
Мол, бисер мелкий… для отдельных рыл.

Но кто-то будет просто Слово слушать…
И слышать то, что он хотел сказать:
Вы не мою – свои спасайте души.
Ещё не поздно. Было б что спасать.

Август 2011 г.