Я помню иней цветов на пальцах и радугу первой усмешки сентябрьских рощ.
Лето, что мы схоронили в сердце озерной памяти, оно будет ждать нас на следующей остановке,
оно будет петь нам метелью листвы под ногами, как непреходящий ветер.
Уснет шелкопрядный прилив бирюзы и шафрана, фужеры наполнив дождем в плеяде остывших рек,
тенью скользнет под сырую кожу луны изумрудный пепел – вальс мотыльковый парковых склепов.
Бескровная влага небесной росы утолит свою жажду печали кристаллизацией ночи,
и белое золото ада – снежный огонь – взметнется сверхновой на ледяном горизонте молчанья.
|