Он „жил тогда в Одессе пыльной“, Сто семьдесят пять лет тому… Младой поэт любвеобильный И часу не сидел в дому. С утра бежал купаться в море, В обед-- голодные обжоры С младым поэтом во главе-- Сидели гордо в кабаке И поглощали устриц жирных, И пили легкое вино, Из Франции завезено. А с появленьем звезд сапфирных На небосводе голубом,-- Спешил он в Оперу бегом.
Сегодня Пушкин бы Одессу И одесситов не узнал. „Крутые“-- мчат на „Мерседесах“, Любимых устриц след пропал. Асфальтом залиты дороги, Уже в грязи не вязнут ноги, Вода холодная весь год По трубам весело течет. На улицах-- полно народу. В людей стреляют, как в мишень, Под вечер, утром, в ясный день. В Одессе выкрали Свободу. …Такое б увидал Поэт Спустя сто семьдесят пять лет.
1998г.
|