Какая сочная прохлада стекает с твоих жил, воронка преддождливой плоти, и как полощется на бледном цвете неба атмосфера опустевшего угла, где разбрелись прицелы едких взглядов, где вымерли следы дневного пота, где каждая струна расстроена, сымпровизирована в музыку крыла,
изорванного тенью студня-ветра. Какая сонная любовь колдует над ветвями, и как стремительно сгущает краски тлен подброшенной листвы. Стрекозы проводов набрали в рот воды, в которой, каждый атом тишины алмазное вытачивает пламя.
На остановке, в вакууме слов, лишь шум дороги просится на сцену – немую сцену, мраморный зрачок, впивающийся в серую простуду на облачных надоях. Так наслаждение тоски скрипичный ливень будит, так радуется небо вскрытой веной.
|