Слова кружатся, как на карусели. Пора б сложится в строки им уже! И не скажу, чтоб очень надоели… Но, несколько поднапрягли уже.
Я, как пастух, гоню дурное стадо, Но только оно прямо не идёт – На водопой одной корове надо, Другой бычок в репейник забредёт.
Сказала рифма – я устала, баста! И ей хоть кол на голове теши. На нервной почве пересохла паста Переломались все карандаши.
И, ускользая, мысль блохою скачет, Но в голове идей свежее нет. И от бессилья моё сердце плачет – Ну, кто ж сказал тебе, что ты поэт?
Вот брошу всё, оставлю эту глупость, Мне миру больше нечего сказать! Чем культивировать в себе такую тупость, Логичней, всё-таки, начать других читать…
И может… страх остаться неизвестным И прозябать наедине со мной, Заставит строчки, нужного мне текста, Прийти, гордясь и хвастаясь собой.
|