хрипит в окне закат, последние комки тепла бесследно исчезают. и этот выпит день до дна и вновь желания музой осаждают. из дня открытого насквозь, из красок, слов, сплетения строк, как пальцев, рождается стишок и в упоении пляшет. ему напиться б жизнью, раскрыть свои желания, взмахнуть крылами рифмы без сожаления, на прощание зубами клацнув лихо и прочь, вновь в поднебесье, там , где клубится сочной жизнью воображение-невеста вновь к непонятному, стирающему смысл, вновь к неизвестному- по капле на мыслишку и пляшут буковки, рождая тайной мысль, прикосновением кликая, рождают в ней надежду. и мысль все топчется , так словно в чаще жук, неповоротлива, убога. сейчас проснется! вот он звук! и мысль вступает на дорогу. а буковки ведут ее, как муравьи, ведь мысль для них - добыча. шустры, бодры, порой вредны, ведут, ведут в бока ей тыча. стекаются сюда- вот их канал - бумага. ну что ж, стишок, лети, пока. твое рождение, бедняга...
|