Стоял на перекрестке, старый, тихий дом,

Дороги мимо в голубую даль пылили,

И в доме том, как и в любом другом,

Печаль и радость вместе жили-были.

В нем поколений многих, длинный ряд,

Рождался, срок свой отживал и умирал,

Но каждый устремлял свой любопытный взгляд,

В туда, где ни один из них, ни разу не бывал,

В тот, необычный, день, мечта романтика осуществилась.

Еще дом спал, он рано встал, ушел туда, где пыль всегда клубилась.
С утра до вечера, в тот день, шагал он напролет,

И мысль одна его вела, вперед, вперед, вперед.

Ночь наступила и дорогу мраком занесла,

Лишь шорох звезд, да тихий крик степной,

Он растворил следы вчерашнего пути,

И не узнать по окружающим холмам,

В какую сторону теперь ему идти.

Он выбрал направленье наугад,

И шел весь день вперед, вперед, назад.

И снова вечер, перекресток, старый ветхий дом.

Вокруг дороги, как и ранее, клубятся.

Он жизнь прожил в таком, а может в нем самом,

И он решил в нем навсегда остаться.

Но в долгой жизни, что была потом,

Он вспоминал всегда тот старый, тихий дом,

Где был, любим он в детстве златокудром,

И из которого ушел, однажды, рано утром.