Проза жизни сидит на завалинке В деревенской забытой глуши, Проза жизни в залатанных валенках Рано утром на ферму спешит. Ставит тесто. В хлеву управляется. Пашет землю и колет дрова… Проза жизни – убогая старица Хорошо хоть, покуда, жива…
Проза жизни такая суровая, Всё дела и дела, и дела… Каждый день всё сначала и снова, И срывается проза тогда. Брагу пьёт беспросветно, безудержно, Сквернословит, дерётся, орёт… Тоже проза… Да, тяжка и буднична Жизнь в деревне… Но это ни в счёт.
В городах проза эта вот самая Безысходней ещё и серей, Будни вечные, будни упрямые, Ни просвета, ни радужных дней. По утрам она сонная, хмурая Греет чайник, жуёт бутерброд, И в сердцах обзывается «дурою» На соседку, что выше живёт.
Досыпает в общественном транспорте, На работу является в срок. «По делам» в перерывчики шастает, На ходу доедая хот-дог. Магазины, работа, автобусы, Банки, рынки, стоянки, метро, Перекрёстки, подземки и офисы, А в итоге – сплошное зеро.
И спешит она, бытом загружена, Проза жизни, усталость тая, Безучастная, нудная, скучная, Погружённая только в себя. Дни зарплаты…Собрания…Сессии… Кадры скачут, как будто в кино. Проза жизни… А где же поэзия? А поэзии нету давно.
|