Когда пишу я о Победе стих,
То понимаю глубже боль утраты.
Кем были бы, погибшие солдаты,
Кто в сорок первом первыми ушли?

Я думаю сейчас о тех мальчишках,
На фронт спешивших, чтоб застать войну.
Они про подвиги читали книжки.
И им хотелось защитить страну.

Где подвига конец, а где начало,
Когда в семнадцать беззаботных лет
В их сердце боль за Родину стучала,
Познавшую так много разных бед.

И там, где жизнь давала встряску нервам,
Где проверялось трус ты иль герой?
Мальчишка мог, не думая о бренном,
Жизнь положить за будущий покой.

Слова пустые, вы не лезьте в душу,
Когда о подвигах солдат пишу.
Поменьше слов, их смысла не нарушу,
В них будет только гордость и любовь.

Пусть взгляды у людей сейчас другие,
И слышу я, что ценности не те.
Но верю, что и ныне молодые,
Поступят, как их деды на войне.

И если враг мечтает о победе,
Пытаясь, голос разума унять,
Узнает он, что так же наши дети,
Сумеют за отчизну постоять!


Пусть эта тема, может быть, избита.
Мы часто говорим о ней подчас,
Но те слова: «Герои не забыты!»,
Как клятва, искренне звучит у нас.

Когда пишу я о Победе стих,
То понимаю глубже боль утраты,
И из души несётся скорби крик,
О том, чему на свете нет возврата.