Плакала печальница-Россия.
Вновь в подоле что-то принесла.
Думала, конечно: он – Мессия.
Чушь при этом, как всегда, несла.
Дескать, любит, и неравнодушен.
И умён, и резв не по годам,
Матушке покорен и послушен,
И клянётся – мол, я не предам…
Выросло. Пошло неспешным ходом,
под ноги презрительно плюя.
Оказалось вдруг таким уродом –
не бывает гаже холуя…
Но слепа Любовь… И вновь Россия
Ходит непорочно на сносях.
Кто ты, новый сын? Опять – Мессия?
Или, как всегда, лишь боль и страх?