На ход с углового пас пяткой,
сухим закрутивши листом,
послала мяч осень в девятку,
где сходятся брёвна крестом.
Хотела забить с углового.
Хоть левой, хоть правою бей,
был угол кривее прямого.
- Ты глупый.
- Но угол тупей!
А осень кричит мне:”Тупее!”
Да, милая, так правельнЕй.
Но бабы становятся злее,
когда прижимаюсь плотней.
Бьют крыльями уток пунктиры.
На юг улетает футбол.
Чихает в холодной квартире
Ноябрь – простужен и зол.
Зелёной стихи пахнут скукой,
залиты микстурой тома.
И снится, что руку, как сука,
кусает и лижет зима.