«И в сердце растрава, и дождик с утра.
Откуда бы, право, такая хандра…»
Поль Верлен

И дождик несмелый шуршит за окном,
И рано вставать, и не спится,
И тихая грусть ни о чём, ни о ком
Слетает неслышною птицей.

Из сумрака спальни я в кухню сбегу,
Где яблоком пахнет и сливой,
И лампу, как солнце ручное, зажгу,
Чтоб думалось мне о счастливом:

О лете, о море, о свете тех стран,
Что я по открыткам лишь знаю.
И сладок для чувств этот самообман, –
Что, может быть, там побываю.

О чём же хорошем мне думать ещё? –
О хлебе насущном, о пище?..
О том, что судьба выставляет мне счёт,
А я перед нею, как нищий,

Слезу подавив, всё пытаюсь просить:
Подай хоть немного на старость
Здоровья, деньжат и любви – всех простить, –
Ведь жизни так мало осталось.

Ну, что тебе стоит, хромая судьба,
Немного отсыпать из Рога*…
Была бесполезной за счастьем ходьба,
И не умудрила дорога.

Об осени жизни своим языком
Мне дождь говорит, скуп и точен.
И тихая грусть ни о чём, ни о ком
В слезинках его многоточий…

27 августа 2007 г.

* Имеется в виду Рог Изобилия.