Жилище поэта так скудно, мой друг, В «хрущёвской обители» тесно. Я здесь тридцать лет проводила досуг, Стихов вызревало здесь тесто.
Во время бессонниц писала я их От чувств полноты, от избытка. Ни славы пока не принёс мне мой стих, Ни даже в хозяйстве прибытка.
Одно утешенье стихи для меня: Я радость такую узнала! Стал сумрак ночной для души светом дня, – А это, поверь мне, немало.
Здесь книг я бессчётно хороших прочла, И мудрость земную узнала. Скрывалась улиткой от стужи и зла, И здесь в облаках я витала.
Здесь дочку растила на радость… другим: Она из гнезда улетела. Здесь слушала я по утрам старый гимн, Зарядкою мучила тело.
Настали крутые для нас времена: Мой дом теперь стал – моя крепость. Решётки добавились к шторам окна, Окрасился дом чёрным крепом.
Ночами скреблась где-то в подполе мышь, Потом оказалось – в буфете. Тоске, как мышам, говорю нынче: «Кыш!» – Жива ещё радость на свете.
Пусть завтра польют затяжные дожди, А позже ударят морозы: СЕГОДНЯ, скажу, ЗДЕСЬ живи, а не жди, Когда мир-мечта будет розов.
На интуицию лишь положись, – Получишь от древней подсказку. Ни днём не бросайся, ведь он – твоя жизнь! Пусть так не похожа на сказку…
12 сентября 2007 г.
|