И рухнет осень в лежбище дворов,
в модельный бизнес листопада;
начнёт швырять окурки вечеров
в сырую пепельницу сада:
то ввысь потянет, точкою над и,
то вдаль, где юность – алый парус,
а мир вокруг – зародышем беды,
где я стараюсь, сорри – старюсь.