Листва, облетая, чуть слышно: - Шу-шу - лопочет, мол, ветер – мокрушник. И ловит скамейками эту лапшу бульвар, как смиренный послушник. Другой информации, в принципе, нет. Троллейбус везёт поголовье. Прогноз задолжал мне удачных планет, и я не в ладах, сквернословя. Вдохнёшь пустоту в золотых вензелях - покажется: всё уже было. Грядущее с прошлым, игра – по нулям. Судью, то бишь, осень – на мыло. Но где бы ты ни был – вокруг Авентин, небес рифмоносные слёзы, а город сжигает мечты и бензин. Флуд луж – тротуарная проза.
|