В лицах отражается прохожих, В ворохе бумаги со стола, Осень – это время непохожих, Переписанных рукою на бело.
Желтые листы дождем слюнявя, Перечитывает книгу сентября Ветер, сладко шепчущий: «Славяне, Вам не господа бы звать, а знахаря».
И, срывая шапки с непокорных, Требует поклона до земли, В три погибели по улице склоненных Утром из дому шеренги шли.
Шли, швыряя мысли о высоком: Кресле мягком, рюмке коньяка, Как бы сделать, чтоб не вышла боком В день сырой потеря зонтика.
Быть нагим у сытого камина Хочется, когда внутри серо, Растопить свинцовое кадило Ладаном огней метро.
Липкие-прелипкие ботинки Снять, оставить где-то на полу, Под аккорды из под пальцев Глинки Пробульварить вальсом по Кремлю.
Я люблю осенних настроенье, Их иконы, их колокола, Там, где нынче недоступно зренье, Мне душа даст ваши письмена. сентябрь 2007 г.
|