Кто мне корону под ноги бросит,
Кто погонит на каторгу через Сибирь?
Я не заслужил не то, что быть распятым,
Даже быть высеченным плетьми.

Что мне в этой осени такого хочется?
Что во мнеи пристыло от страха роптать?
Это голове захотелось в пучину броситься,
Это она не знает, куда еще ей тело послать.

Какую корону ей? Ради бога!
Ей заслужить бы хоть кандалы,
Она героически сдохнуть просится,
В крайнем случае от Спида или наркоты!:)

А за такую строку куда ж кто погонит?
Может только на площади в зубы дадут.
Ничего, не зубами поэты орудуют,
Я им прошамкаю последнюю строку.