По осенним тротуарам
бодро топаем с тобой.
Слышен шорох над бульваром,
запорошенным листвой.
Листья крУжат, опадая,
от ударов наших ног.
Ты сказала, улыбаясь:
«Это — лиственный пирог.»
Я «упала, где стояла»...
Мне такое невдомёк -
ну, ковёр, ну, покрывало...
Но, какой же здесь пирог?!
«Чипсы» стайкой листьев грустных
осыпаются с ветвей.
Смерч из «хлопьев кукурузных»
кружит вальсом по траве.
Я бы тему поменяла,
чтоб в сравнениях был прок.
Фейерверк листвы? Пожалуй.
Но, конечно, не пирог!
Будто тысячи хлопушек
кто-то дёрнул за шнурок -
конфетти, как сыпь веснушек,
раздувает ветерок.
Ты ответила сердито:
«Посмотри со всех сторон -
корж земли травой пропитан
и листвою начинён.
Видишь, изморозь под утро
выдыхает холодок,
иней сахарною пудрой
покрывает весь пирог.»
Недоверие забыто.
Подведу теперь итог -
Осень очень аппетитно
испекла для нас пирог.