Так случается иногда, по пятницам, или субботам, в некоторых городах, где-нибудь на улице Ленина – чернокнижие, воскресающее в силовых линиях взгляда, в подсветке радиоактивного оранжа ливня заката; он и она – как ночь на проводах, тончайшая струнка загадочной вселенной любви. И если Микеланджело захотел бы высечь в камне этот вечерний ветер – он утонул бы в пыли – пыльце весеннего хруста под промокшими ногами. Так случается иногда, по вторникам, или средам, в некоторых городах, где-нибудь на остановке Пушкинской – заставляя быть лучше, чем кажешься сам себе – одиночество находит свою тень; он и она – как взмах осенней листвы, пунктир золотого дождя, голос сорванный, непослушный, рябью, волнением цвета морской волны.
|