Смотрю на любовь, и в поисках новых форм – прихожу к прописным истинам. Смотрю на белую розу зимы, вслушиваюсь в декабрьский стон, а под снегом – сгнившие листья шевелятся плотью летнего солнца (это прошлое для будущего, кричащее в настоящее) Лезвие острое перерезает сосуды и сухожилия повседневного трупа – остается, лишь говорящее на языке любви, заплетенной в корзины снега на кронах, рассеянной марками на почтовых открытках колотых льдин. Не говори, только слушай, все это, достаточно невесомо и ясно – необходимость вслушиваться в шелест спящей листвы, любящей и смертельно раненной, но поднимающей к капельке неба, сезоном грибных дождей и перелетной песней, дыхания ось. Не говори – научись молчать в присутствии самого близкого из голосов, чтоб не спугнуть огней светлячков на цветах ночи, согревшей сердце.
|