Ноябрь. Летят снежинки-мотыльки. И ветром перевернута страница. А чудеса по-прежнему легки: Вот-вот в пробирке бабочка родится!
Создать любовь в стекле, а не в тепле? Не помню что-то я таких историй. Ей тесно даже в хрупком хрустале И в вечной мерзлоте лабораторий.
До Бога и до черта - далеко. Беда! Не выйти из воды сухими! Взгляни: над сотней самых хитрых колб Колдует хрыч - безбашенный алхимик.
Он ловок, да. И не исключено, Сейчас он ей раскрашивает крылья. Шепну: "О чудо! Выпорхни в окно! Исчезни из дрянного водевиля"
Вот он, полет по острию ножа. Прощайте же, угрюмые Бутырки!
Да, все-таки любовь не удержать. Не вырастить, как бабочку - в пробирке.
|