Была у меня подруга. Я писала ей стихи.
Такие:
Мы безумно смелы, мы согреты весной,
А пять сольди звенят по карманам.
И за счастья глоток-- не сейчас, а потом,
Мы волненьем наполнимся странным.
Мы оттаем весной, мы в пыли городской
Встретим радушно хмурую осень.
Кроме счастья глотка,-- не сейчас, так потом,
Ничего у судьбы не попросим.
И такие:
Орхидеи мои, орхидеи,
Мы-- русские, а они—халдеи.
Мне явились сегодня во сне,
Сползли с подоконника по стене.
Корни-змеи-- уже у кровати.
Любовь и ненависть меня охватит.
Цветы ли вы-- или злодеи?
Орхидеи мои, орхидеи…
И ещё десятки таких же:
Едет машина
Скоро
Я за рулем
Спорю
Мне и мобильнику
Тесно
Вода в бутылке
Преcна
Остановлю
Выйду
В лужу мобильник
Кину
Встречу весну
Лаской
Строю прохожим
Глазки
Но однажды наступил день, когда она сказала:
„Как же ты мне надоела!“-- Повернулась ко мне спиной
И ушла. А я даже не удивилась. Я никогда не была
Другом самой себе, поэтому мне так трудно
Дружить с другими.
Был создан человек из бездн,
И борется всю жизнь с ними:
Из бездны инстинктов,
Из бездны страха,
Из бездны жестокости,
И бездны смерти.