Я не могу писать, чтоб из строки бесхозной
То дерево росло, то человек смотрел.
И строил новый быт из самой горькой прозы,
Из маленьких своих ничтожных скучных дел.

Мне не вдохнуть в строку поэзию, как душу.
Не ощутить рукой её неровный пульс,
Когда готов сказать, но что-то душит, душит--
А это я в строке беспомощная бьюсь.

А это я живу в беспамятстве горячем,
Я--свет над головой, что корчится в стекле.
А это я в своём недоуменье плачу
И в темноте хожу наощупь по земле.