На быстроходной яхте ходу – сутки,
Никто не крикнет: «Человек за бортом!» —
И все. Пиши пропал. С концами. Жутко!

Темнее и мутнее толща вод…
До дна не меньше мили… Так-то вот.

В пруду, что за деревней, у дорожки,
Где старый пень укрылся паутиной,
Где глубина «с головкой» плюс немножко,
Где зелень лягушат и зелень тины,

До ила – треть минутки, миг почти…
Но, ни-ка-кой романтики, учти.

Такие варианты бренной плоти…
Мне все равно, что океан, что заводь,
Гнилая яхта ли, гнилой ли плотик –
Ведь я по жизни не умею плавать…

Но жалкий жребий не спешу тянуть.
И вообще не хочется тонуть…