Осени поздней наброски,
Под пологом серых небес
Стоят не березы – березки.
И мчится автобус-экспресс.

И яркие капельки охры,
Как брызги на темном холсте,
Так тихо, как будто оглох ты,
Как будто висишь в пустоте.

Оторван от осени этой
От дикой холодной страны.
И даже билеты, билеты,
Для этого не нужны.