Царапал лицо леденящий мороз,
Под рёбрами плевра сжималась в гармошку,
А солнце вверху издевалось всерьёз,
Роняя лучи просто так, понарошку.

И с каждой минутой мельчали дела,
Идеи дробились, желанья стихали.
Здесь раньше прямая дорожка была,
Недавно зачем-то её распахали.

Сознанье теряло идею пути.
Инстинкт отделился от зябнущей плоти.
Казалось, что можно вслепую идти:
Бесцельно, бездумно, на «автопилоте».

И виделись борозды мёрзлой земли
На поле печали бессмысленных странствий,
А цели, что утром сияли вдали,
Одна за другой исчезали в пространстве.