У него талант – выносить мне мозг,
Без какой-то на то причины.
Он колючий, как двести тысяч розг,
Он – охотник, как все мужчины.

У него в глазах блеском стынет ночь,
Он, навеки, будет «распятым» –
Я ничем ему не смогу помочь,
Не сумею сделать крылатым.

У меня талант – избегать с ним встреч,
И с радаров слетать внезапно.
Я – его палач, заносящий меч…
Не зови…Не приду обратно!

14.12.2011

© Copyright: Надежда Литовченко, 2013
Свидетельство о публикации №113042500293