* * *

Ковыль под желтым ураганом,
Как будто конница, летит...
Выходят скифы из курганов,
Перекликаются в степи.

Какая весть их вызывает,
В столбы закручивая прах,
Сюда,
где волки завывают
И брешут псы на хуторах?

Удары молний ножевые
О шлемы тусклые стучат...
О чем,
о чем сторожевые
Тревожно издали кричат?

Прощай же! Мы узнаем после,
Что знала родина всегда.
И может быть, в такую ж осень —
Через века —
придем сюда.